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LXXI
No dormía; vagaba en ese limboEn que cambian de forma los objetos,Misteriosos espacios que separanLa vigilia del sueño.
Las ideas, que en ronda silenciosaDaban vueltas en torno á mi cerebro,Poco á poco en su danza se movíanCon un compás más lento.
De la luz que entra al alma por los ojosLos párpados velaban al reflejo,Mas otra luz el mundo de visionesAlumbraba por dentro.
En este punto resonó en mi oídoUn rumor semejante al que en el temploVaga confuso, al terminar los fielesCon un Amén sus rezos.
Y oí como una voz delgada y tristeQue por mi nombre me llamó á lo lejos,Y sentí olor de cirios apagados,De humedad y de incienso.
. . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . .Entró la noche, y del olvido en brazosCaí, cual piedra, en su profundo seno:Dormí, y al despertar exclamé: «¡AlgunoQue yo quería ha muerto!»