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XXIX
Sobre la falda teníaEl libro abierto;En mi mejilla tocabanSus rizos negros;No veíamos las letrasNinguno, creo;Mas guardábamos ambosHondo silencio.¿Cuanto duró? Ni aun entoncesPude saberlo;Sólo sé que no se oíaMás que el aliento,Que apresurado escapabaDel labio seco.Sólo sé que nos volvimosLos dos á un tiempo,Y nuestros ojos se hallaron,Y sonó un beso.. . . . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . .Creación de Dante era el libro,Era su Infierno.Cuando á él bajamos los ojos,Yo dije trémulo:¿Comprendes ya que un poemaCabe en un verso?Y ella respondió encendida:—¡Ya lo comprendo!