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XXVI
Voy contra mi interés al confesarlo;Pero yo, amada mía,Pienso, cual tú, que una oda sólo es buenaDe un billete del Banco al dorso escrita.No faltará algún necio que al oirloSe haga cruces y diga:«Mujer al fin del siglo diez y nueve,Material y prosáica...» ¡Bobería!¡Voces que hacen correr cuatro poetasQue en invierno se embozan con la lira!¡Ladridos de los perros á la luna!Tú sabes y yo sé que en esta vida,Con genio, es muy contado quien la escribeY con oro, cualquiera hace poesía.